DIGBY VAN WINKLE

A veces lo más gracioso para ti es lo más absurdo para el resto. Yo me río con estas cosas cuando no hay nadie a mi alrededor. Espero que pases un buen rato en la calle, en el bus, en clase, en la cama o donde estés ahora mismo. Que te rías a carcajada o que por lo menos, sonrías un poquito.

Este es Digby Van Winckle, un perro feo muy de moda en Instagram que tiene su propio Blog. Yo os recomiendo el instagram porque a cada foto que pasas se supera. No sé quizás no haga tanta gracia pero me da igual lo importante es buscar aquello que alimente tu regustín. 

Os dejo aquí algunas de sus mejores fotos, por si os da pereza pinchar en el Link... ¡El perro tostada, el mejor de los que he puesto!

Ahora que solo queda hielo.

Todo se ahoga en silencios que esta vez no dicen nada. Miradas al infinito que buscan recordar un tiempo donde la calidez de los te quieros se encontraba en nuestra piel. Existe amor, el cielo que cambia de color, el mismo Sol, las mismas estrellas. Tu voz susurrando mis defectos, tus caricias recordando que los adorabas. Tus uñas arañando mortales deseos en mi piel, deseando que permaneciera así. En la cumbre.

Ahora que solo queda hielo, quedan también malditas historias encajadas entre los dedos de los pies. Viejos besos, perdidos en el aire, sentidos de Érase una vez...

(invi)

Hoy tenemos una invitada... así que a sacar la vajilla buena del armario y enseñar dientes.

Ella es Maribel Aparicio, una chica valenciana de veintiocho años que considera que no hay mayor placer en la vida que verse reflejado en el espejo. Y mucha razón tiene con eso de que uno se siente afortunado al encontrarse frente a frente con aquel que de verdad quiere ser, ¿no creéis? Habla de un espejo de palabras, un espejo que se ve, sobretodo, con el corazón. 

Si pincháis sobre su nombre, podéis encontrar su Blog y si bajáis un poquito más, veréis uno de sus poemas.

Mi alma muerta 
mirada vacía, 
caminando sin huella
viviendo en la tristeza. 


En mi memoria tranquila
sin recordar nada, 
estando en el paro de la vida
siendo eterna e infinita. 


No hay exigencia alguna
en el silencio de la palabra,
escuchando la voz en la penumbra
de cada caricia dada,
olvidada y a su vez anhelada.

Con mis manos... ¡marco de fotos vintage!

Hoy os traigo una idea DIY. ¿No sabes qué son estas siglas? Quiere decir Do It Yourself algo aplicable en muchos sentidos de la vida, pero el que yo os traigo es el de decorar o customizar aquello que ya no nos gusta y hacerlo otra vez nuevo. A parte de que queda genial, yo siempre intento gastar lo menos posible. ¡Me encanta hacer estas cosas! 

En realidad no pensaba enseñarlo por aquí y por eso lo he planteado algo mal. Lo ideal hubiera sido enseñaros una foto del marco tan feo del principio, otra de cómo lo hacía y otra del genial resultado. Solo tengo de la última pero si os gusta, prometo que la próxima vez que haga algo, os lo enseño todo todito. 

AQUÍ ESTÁ EL RESULTADO...

¡A callarse!

Hoy en POEMAS PARA TI, este es para todos. Ya Neruda sabría que necesitaríamos su A callarse para momentos como este. Mundo escuchemoslo. Un Neruda que no habla del amor. Un poema que, verdaderamente y a mí, me llena de paz.  

Ahora contaremos doce
y nos quedamos todos quietos.

Por una vez sobre la tierra
no hablemos en ningún idioma,
por un segundo detengámonos,
no movamos tanto los brazos.

Sería un minuto fragante,
sin prisa, sin locomotoras,
todos estaríamos juntos
en una inquietud instantánea.

Los pescadores del mar frío
no harían daño a las ballenas
y el trabajador de la sal
miraría sus manos rotas.

Los que preparan guerras verdes,
guerras de gas, guerras de fuego,
victorias sin sobrevivientes,
se pondrían un traje puro
y andarían con sus hermanos
por la sombra, sin hacer nada.

No se confunda lo que quiero
con la inacción definitiva:
la vida es solo lo que se hace,
no quiero nada con la muerte.

Si no pudimos ser unánimes
moviendo tanto nuestras vidas,
tal vez no hacer nada una vez,
tal vez un gran silencio pueda
interrumpir esta tristeza,
este no entendernos jamás
y amenazarnos con la muerte,
tal vez la tierra nos enseñe
cuando todo parece muerto
y luego todo estaba vivo.

Ahora contaré hasta doce
y tú te callas y me voy.

Tesoros que un día compartí.

No diré nombres pero hace algunos días vi a la madre de un chico con el que compartí toda la primaria en la escuela. Ella no me ha conocido porque estoy algo más alta que entonces supongo, pero yo sí. Está igual que como la tenía en mi cabeza, me hubiese gustado tanto decírselo... no sé para qué. La cuestión es que he comenzado a recordar a su hijo, del cual me sabia nombre y coñome, como dicen los italianos. Bueno de él y de los otros veintiocho de mi clase. Me los sabia y me los sé, aunque crean que me he olvidado. Algunos ni gustan saludar ahora, cuando hemos compartido nuestros tesoros de entonces; lápices, sacapuntas y bolis de gel, de los buenos. De esos de colorines con olor y purpurina. Y ahora miran al cielo. Ya te vale M.B. Esta te la guardo.

Adjunto una foto de los lápices de colores de A.C., los encontré el otro día. Si lees esto, quizás tú también los recuerdes. Ahora son míos.

Es tu amor de azúcar maldito el que me engorda.

Hasta el más fuerte puede ser infinitamente derrotado, hasta el más débil puede esconder la bandera blanca. El amor es tan bonito cuando se controla… Cuando es un amor sano, que se dice. Hablando de sano, yo lo compararé con un cuerpo humano. Como esta gente que come grasas saturadas (siempre las más sabrosas, por cierto) y de pronto decide no comer. El amor es una especie de dieta equilibrada, hay que darle de comer (mucho o poco) pero siempre de forma equilibrada. Mucho verde, poco azúcar. Al fin y al cabo los azúcares te hacen disfrutar mucho pero a la larga, son lo peor. Mira, hay muchas chicas, por lo que yo sé, que se ilusionan fácilmente. Que lo que ya dije un día, les dan de comer grandes dulces a su imaginación.  Verán nenas que eso no está bien cuando encuentren un sapito que solo pida besos a conciencia. No importa, porque mientras esconderemos los errores y los envolveremos en papel de corazones o algo así. Así es como vienen los paquetes en los grandes y oscuros amores. Envueltos de bonito. Algo me dijeron (y no me acuerdo quien) que lo llevo clavado desde entonces y que compruebo cada vez que algo va mal: “Si lloras más que ríes, entonces no merece la pena.” 

Con los cordones desabrochados y el friquismo en estado puro.

Este fin de semana entre otras (pocas) cosas, he estado viendo Breaking Bad. Supongo que muchos de vosotros sabréis de lo que hablo. Para quien no lo sepa, pues puede pinchar sobre el nombre y os redireccionaré a la fabulosa y tan sabia, wikipedia. (Por cierto creo que pone algo sobre el último capítulo, obviamente no bajé para leer).

Yo no soy muy de ver series extranjeras que no echen en la televisión de mi casa, pero la verdad que me encanta esa gente que esta super enganchada a esas americanas que se ven por internet. Es cierto que no son comparables con las españolas. El caso es que me he tragado la primera temporada y le pongo un notable alto, los últimos capítulos de la noche reconozco que aparecía mi cerrada de ojos emergente. Tengo el problema del sueño prematuro. Pero aún así ya esta en marcha la descarga de la segunda temporada. Para mi, muy buen argumento. Algo tierno pero hard. Me gusta.

Hablando de series hoy empieza El tiempo entre costuras (sí, española). Y tanto la anuncian y tal es la emoción por parte de los que viven bajo mi mismo techo, que esta noche ya tengo plan. Si me apetece, al día siguiente os daré mi opinión. Sé que no me la habéis pedido, pero por si alguien no ha podido verla. Si no digo nada, es que cambié de plan.

El pesimismo de Arturo Schopenhauer.

Estaba yo pensando el otro día que, trabajando sobre corrientes y movimientos filosóficos y artísticos, se aprende mucho. No me refiero a cómo tenían que ser las cosas sino a cómo debía de ser la sociedad. Sé que se generaliza, pero me flipa como aparecen grupos de locos y locos que andan solos. Entonces es cuando cavilo, cómo nos agruparán de aquí a doscientos, o quinientos años. De verdad que no sé cómo describir la agonía que me produce no saber qué somos y no poder saberlo jamás. Siempre viviendo de la apariencia, siempre viviendo del pasado. Eso sí, con la heroína de las TIC. Lo cierto es que el ahora quizás parezca una mierda pero, ¿quién dice que para Schopenhauer no lo fuese? probablemente, así fuera.

Crónica de un embarazo no deseado.

La chica solitaria camina buscando una huida fácil, un no-pensamiento capaz de devolverle la sonrisa rutinaria e incierta con la que paseaba ayer mismo.

El no parar de la ciudad le vuelve loca, loca de arrepentimiento de haber nacido. De haber sentido todo aquello que una tarde aburrida, alguien le alegró con besos de pasión y caricias en la espalda. No esta cansada, pero se sienta frente a la fuente más grande que ha podido encontrar en la excéntrica ciudad en la que vive. Se coloca sus gafas de sol, unas RayBan modelo aviador que no dejan ver sus ojos, sus ojos que comienzan a borrarse con la lluvia que cae de su lagrimal. Nadie sabe lo que puede estar ocurriendo tras los espejos que le cubren y nadie es capaz de sospechar que aquella tarde aburrida, se convirtió en llantos semanas después, se convirtió en barriga con sus escasos 15 años.

Recuerda que tú existes tan sólo en este libro.

De mis poemas favoritos de Luis García Montero, para que nos demos cuenta de que no todos los grandes poetas están ya muertos. 

Hoy este es para ti y para todos los personajes que algún día creaste. 

Muchas veces, nos enfadamos porque el día no nos sale de todo bien, del todo o del nada. Ser más optimista. Parece fácil...y es que me he dado cuenta de que todas las páginas escritas en la vida de una persona son tan importantes como el resto. Como dice Montero, solo con arrancar una página. Basta para no haber conocido jamás a... ¿quién sabe?

Recuerda que tú existes tan sólo en este libro,
agradece tu vida a mis fantasmas,
a la pasión que pongo en cada verso
por recordar el aire que respiras,
la ropa que te pones y me quitas,
los taxis en que viajas cada noche,
sirena y corazón de los taxistas,
las copas que compartes por los bares
con las gentes que viven en sus barras.
Recuerda que yo espero al otro lado
de los tranvías cuando llegas tarde,
que, centinela incómodo, el teléfono
se convierte en un huésped sin noticias,
que hay un rumor vacío de ascensores
querellándose solos, convocando
mientras suben o bajan tu nostalgia.
Recuerda que mi reino son las dudas
de esta ciudad con prisa solamente,
y que la libertad, cisne terrible,
no es el ave nocturna de los sueños,
sí la complicidad, su mantenerse
herida por el sable que nos hace
sabemos personajes literarios,
mentiras de verdad, verdades de mentira.

Recuerda que yo existo porque existe este libro,
que puedo suicidarnos con romper una página.

La vida en diminutivo.

No sé nada de neurología pero, qué tendrán los diminutivos que en la vida, me vuelven loca. Sobre todo las cosas que habitualmente vemos, como algunos locos llaman, a tamaño natural ¿Tamaño natural? ¡pues yo preferiría que fuera casi todo más pequeño! Como Pulgarcita cuando viajaba en abejorro.

Veréis, yo tengo un lápiz más pequeño que mi dedo meñique, no puedo escribir con el pero supongo que lo guardo por si algún día encoge el mundo. Si lo hiciera un día de estos, yo podría seguir escribiendo mientras que el resto de los humanos, tendría que escribir con grua la lista de la compra. Hay gente que se preparó para el fin del mundo. Yo, en cambio, para la vida diminutiva. Porque me hace sonreír y porque me ayuda a imaginar lo pequeñas que podemos llegar a ser las personas por mucho que el mundo encogiese. 

Yo seré tu horóscopo.

Un día tuve una idea. Yo suelo tener muchas que, por pereza a ordenarlas, se quedan en arrugados papeles en mi mente. A veces vuelven pero solo duran dos días.

Cuando aún no se está enamorada, incluso con los cordones abrochados y con lazo, se piensa en cómo conocerás a esa persona y damos de comer a nuestra imaginación grandes bollos y pasteles. 

Yo entonces escribía en el Word y leía el horóscopo cada día. Nunca he creído en el pero no me hacía daño leerlo. 

Imaginé una historia de quinientas páginas en la que una chica, como yo, leía el horóscopo. Contrastaba información, tenía una especie de obsesión por el futuro. Alguien con miedo. Ella era sorprendida por un barbudo que sin querer se enamoraba en el metro de Barcelona. Iba con mucha prisa y él no dejaba de mirarla. La chica, Pepa se llamaba, toda cargada se tropezaba y se marchaba, dejando en el suelo montones de revistas con su signo del zodiaco marcado. Con la casualidad de que dicho peludo, era maquetador de revistas para chicas.

Entonces muy enamorado se debería de quedar de la chica porque solo hacía que se sintiera querida al leer su signo. Le predecía el futuro y lo hacía posible hasta que llegó a conseguir ser su porvenir.

Braguetas bajadas.

"La abrazaré cada mañana y escribiré en su piel, todo lo que nunca hice bien"

Todo lo que nunca hice bien - Luis Ramiro

Cultura musical, nuevos poetas. Que ojalá el mundo mañana quiera conocer a braguetas bajadas, de los de verdad. De los que te hacen sonreír, llorar y gritar de la emoción. Gente con historias para ti, que te canta al oído en el autobús. 

Haz que se te erice la piel. Déjate convencer, como decía Serrano. 

Lo propio. Primer día.

Noche diferente. Han sido cuatro días sin entrar en casa, cuatro días llenos de música, de luces, de chocolate, llenos de gente... Cuatro días que se terminan con demasiado ruido distinguiendo el silencio de cerca. Parecen no acabar nunca, quieren parecer eternos, inmortales pero sin embargo, buscan  desesperadamente el fin entre la multitud.

Y ahí está ella, cansada pero contenta, no sabe muy bien por qué, o quizás no quiera saberlo. Mira el trasluz de su pelo intentando evitar mechones revueltos, no es que quiera estar perfecta, pero le gusta sentirse bien, poder sonreír sin complejo y mirar segura a la verdad. No lleva puesta su camiseta preferida, no espera ver a nadie pero no le importaría porque, aún así se siente guapa, se siente especial.

Más lejos hay alguien, nadie importante. Ella le ve. Él no se da cuenta. Se para el mundo, se acelera su corazón. No se atreve a decir nada, no está segura. Tirita el silencio en su garganta, traga saliva y mira hacia otro lugar.

La cuestión es quejarse.

Hay que ver cómo nos ha cambiado esto de la crisis a las personas. Ahora somos más pobres pero, hoy me refería a la bomba y abucheo, por ejemplo a la Familia Real. Esta claro que puede considerarse una mierda, o dos si se quiere. Sin embargo hace unos años, la gente llamaba "campechano" a un hombre que, aunque había pasado menos veces por el "taller" como él mismo se refiere, cazaba no solo elefantes. Mujeres con rulos y bateta se peleaban por el ¡Hola! aquella semana de mayo. La monarquía había hecho su particular evolución del mono hasta el punto de no tener como princesa a una prima o sobrina de aquel campechano gangoso.

Y lo mismo ocurre con aquellos marianistas que creían que alguien nos podía salvar, que su venida era la solución al mundo de mugre que habíamos estado creando entre todos (eso es así, aunque duela). Y digo marianistas en el sentido político de la palabra, no se me vaya a confundir señores, que los milagros son cosa de santos y de mayores. Lo dicho, ni con maestros del zapato ni con amigos de Mariano. La cuestión es quejarse.

Viernes... poemas para ti.

Leer poesía no está pasado de moda. Una a la semana, por lo menos, ayuda a estar más healthy y eso ahora, se lleva mucho. Podrás encontrar algunos de mis preferidos aquí. Todos para ti. Hoy me estreno con un grande, no podría ser para menos. 

Corazón coraza

Porque te tengo y no 

porque te pienso 

porque la noche está de ojos abiertos 

porque la noche pasa y digo amor 

porque has venido a recoger tu imagen 

y eres mejor que todas tus imágenes 

porque eres linda desde el pie hasta el alma 

porque eres buena desde el alma a mí 

porque te escondes dulce en el orgullo 

pequeña y dulce 

corazón coraza 

porque eres mía 

porque no eres mía 

porque te miro y muero 

y peor que muero 

si no te miro amor 

si no te miro 

porque tú siempre existes dondequiera 

pero existes mejor donde te quiero 

porque tu boca es sangre 

y tienes frío 

tengo que amarte amor 

tengo que amarte 

aunque esta herida duela como dos 

aunque te busque y no te encuentre 

y aunque 

la noche pase y yo te tenga 

y no.

Mario Benedetti.

Esta es mi historia...¡ya tenemos Facebook!

El Blog del chico con los cordones desabrochados tiene su historia, aunque tampoco mucha. Es verdad que existía otro, todavía se puede ver pero no está para nada activo (pincha aquí). El caso es que creo que nunca tuve demasiados seguidores y además soy poco paciente en ese sentido así que, entre unas cosas y otras, me quedé tan dormida que perdí todo lo relacionado con el acceso al Blog. Una pena, porque hace poco entré para recordar viejos tiempos y me encontré con dos comentarios que me volvieron loca, ojala pudiera saber quiénes son. Para decirles que aquí sigo, que he vuelto o yo que sé.

Es entonces cuando me decidí a cambiar de rol, como quien dice. Me gusta escribir pero, y quien lo hace me entiende, se hace un pastel cuando lo único que te sale de dentro son cosas aburridas. Cosas que no quieres que salgan pero que sin querer las escupes y a la fuerza, publicas. Con todo este rollo os invito a mi recién abierta página de facebook, para tener un montón de opiniones sobre aquello que os gustaría encontraros aquí, en un sitio como este. Claro es que no dejaré de escribir alguna que otra cursilada, porque las cosas ñoñas me gustan y porque creo, que muchas veces no lo hago tan mal. Eso sí que lo digo.

He dejado una pestañita muy mona en la parte de arriba a la izquierda para quien quiera acceder desde ella a la página de Facebook. 

¡Estoy aprendiendo a hacer muchas cosas!

El meu nou d'octubre.

Enterament meua, completament teu.

Feliç dia als enamorats

(a tu també)

¿No sabes qué es la mocaorà? pincha aquí para que alguien te lo explique, y por si te apetece comprar el primer manuscrito de la tradición valenciana.

Contigo hasta el infinito.

Existe la posibilidad de que, algún día, en la más triste historia contada, tú y yo nos encontremos. Así, desnudos, sin poder decir nada, sin que existan las palabras de consuelo. No habrá siquiera lágrimas, no volverán jamás recuerdos. Pero habrá un pequeño halo de misterio, un placer sereno en nuestros cuerpos. Un deseo de que, algún día, fuimos eternos...

recuerda

∞

Bonitos despertares, por qué no...a tu lado.

Hay veces que se duerme durante tanto tiempo que te olvidas de las cosas más importantes, y a veces, también de las que no lo son tanto. Esta es la historia de un chico, un chico que os podéis imaginar como más os apetezca, ese que cometía errores y creía intentar solucionarlos escribiendo para alguien que no existía. El chico con los cordones desabrochados. 

www.cordonesdesabrochados.blogspot.com 

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